Taller de Cuenta cuentos

Noviembre-febrero | Domingos de 10:00h – 19:00h

Los domingos en La Karpintería no volverán a ser el territorio de las pelusas del desierto, aunque en realidad, nunca lo fueron. Los domingos hemos acogido ensayos teatrales, talleres bastardos, cafés para madres y ahora, una propuesta de la mano de esta payasa profesional, pedagoga y cuenta cuentos. Virginia nos ha ofrecido una vez más su estar y experiencia para acercarnos a otra rama que nos une directamente con la infancia y que si la regamos un poco, nos lleva a encontrar en las personas adultas, la ilusión en lo increíble que sin darnos cuenta nos robaron cuando nos revelaron que lxs fantasmas no existen y que esto del vivir, es algo que se hace muy seriamente.

Como la vida es cuento, y los cuentos cuentos son, desde Histeria queremos acoger esta propuesta para que otras personas todavía con la imaginación bullendo en sus mentes y con ganas de expresar y contar a otras, se acerquen a la experiencia de Virginia y ésta les pueda transmitir el arte de contar cuentos. Que es una acción que se hace con los ojos muy abiertos y muy grandes, con las manos muy dispuestas y sueltas y el corazón palpitando a la espera de lo que va a suceder. Grandes escritores y escritoras tramaron historias para que estos seres con ganas de transmitir oralmente, las pusieran en sus cuerpos y se las soltaran a otras haciendo del acto de contar, comunidad y ritual.

El taller que nos propone Virginia empieza el Domingo 5 de noviembre y continuará a lo largo de 3 domingos más (10 de diciembre, 28 de Enero y 25 de Febrero ), un total de 28 horas compartiendo cuentos y formas de narrar. Compartiendo fantasía y mundos mágicos, compartiendo ternura y misterio que falta nos hace. El precio del taller es de 120 euros y para realizar las inscripciones, podéis mandar un mail a histeriakolektiboa@gmail.com

OPINIONES DE UNA PAYASA de Virginia Imaz Quijera. “Ridículum Vitae”.

Desde que tengo memoria, me veo a  mí misma jugando a hacer teatro. Tragedia existencial. Se me daba bien hacer llorar al público. Cuando cumplí 19 años era especialista en melodramas, dentro y fuera de la escena.  Entonces hice un curso de clown. Toda una vida de controladora y de mariperfecta dedicada a organizar el mañana sin tregua, entró en crisis. Sufrí con toda mi alma, quiero decir con todo mi ego, aquella primera experiencia con la nariz. Convencida de que el humor era cosa de hombres, si  reincidí, fue por la risa, hasta que un día entré en una improvisación como en un trance.

       Lo supe después, casi diez años más tarde, gracias a la  comprensión de mí misma a la que me abrió el feminismo. El espacio escénico era un espacio público, esto es, históricamente masculino. Yo había nacido mujer pero no dejé que una cuestión tan insignificante me desanimara. Sólo después de varios años de un “travestismo de narices”, dí con una escuela de excepción: Bataclown, que  proponía  aprender a reírse de sí. Pero ¿qué o quien era yo? Me respondí que yo era una mujer gorda, nacida en Euskalherria, que trabajaba como profesora y que adoraba la tragedia.

        Y comencé a reírme de todo esto. Poder reírme con y a conciencia de la circunstancia de ser mujer fue extraordinariamente liberador y toda una provocación, socialmente hablando. De repente me había convertido en feminista. La payasa me permitía una libertad plena. Había nacido hembra y me habían educado para ser mujer. Pero gracias a la nariz podía reírme en lugar de sufrir con todos aquellos aspectos donde la domesticación no había salido perfecta.

        (Pre)destinada para ser bella, un delicado objeto de deseo, yo era una mujer, sigo siendo, estéticamente divergente, que tenía sus propios deseos, a menudo inadecuados.  Exiliada de mi infancia antes de tiempo por inacabables obligaciones domésticas, hice del juego mi oficio y del placer y la risa mi credo. Entrenada para ser perfecta, fui perfeccionándome en la cantidad, calidad e intención de mis torpezas. Del cautiverio en las esquinas de los patios de recreo de la escuela donde los chicos ocupaban casi todo el espacio todo el tiempo, la nariz me llevo a recorrer el mundo.

         Hoy por hoy, todavía, de vez en cuando, me entran tentaciones de ser buena hija, buena madre, buena esposa, buena maestra, buena ciudadana…Me descubro empeñada en cargar con todas las culpas o en tener razón en lugar de ser feliz. Entonces me pongo la nariz y se me pasa.